Lieber tot als Morgen rot

Wer Träume sät, wird Aufsass ernten. Statt Schäfchen wollt ich Dichter zählen. Beim zwölften schlief ich ein.

Unter der Decke die Phasen des Schlafs, tempi comodi. Gedankenfluss und Hügelzug, Alpenflug, Klangesflut. Meditazione mediterranea, chromatisch-diaton, wohin ich links und rechts mich wende. Schlaf ist die Harmonie des Erinnerns auf zwei Saiten verteilt. Einmal die Fis-, einmal die Des-.

Hamsterrad Tag. Hüte mich morgengymfit. Nicht Handstand nicht Marktstand, möchte mich gammeln April wie ich will. Kaffee metronom und Joghurt; Gillette; Jackett. Mir ist so rosamunde.